Flor de loto

La razón se va desprendiendo poco a poco de mi boca, la noche es un músculo que duerme sobre mi espalda. Ella me dice que no estaré solo, la física no importa mientras juntos en medio de la mierda conversamos, los agentes espirituales rodean y toman nuestras manos, en medio del hospicio escupiendo todo el resentimiento y el odio que mi sentencia aun habita desesperada.

Me pregunto aún si las ojos de la locura duermen sobre mi cabeza, y las voces son pequeñas suertes que me dictan como irá el día. Y aún temo, pero ya no como antes. Soy solo, y encontré la inmensidad en la abertura de mi boca que tomaba el cuadrilátero timidamente, y los movimientos eran lo que aún nos quedaba. En medio de mierda, mierda, mierda, mierda, mierda estoy hecho mierda. Manifiesto el nacimiento de la locura sin querer, como una señal solitaria que se inclina a tu cuerpo astral. Subimos a la nave, olvidamos nuestros cuerpos rebusqué en cada espacio no concreto, al este y el oeste de esta acción que aún no escapa del 4x4 DESAPARECER. Nos vimos de frente de ostado no prohibimos darnos la espalda, nuestras manos son conexiones del olvido. El tiempo no transcurre en el 5to piso, mientras niños agitan sus voces como fieras salvajes en medio de estas calles intransitables. El policia del kharma solo está hecho para disparar, no confirma todo acto. El espiral. el espiral. Mi voz tiembla y nos fuimos por miles de puertas que no se volverán a abrir, somos el loto el fuego el instante el espacio.