Rotación entre las calles de tu cuerpo

Esta ciudad se está muriendo de a pocos, en el sopor de un niño con los ojos rojos.
Avergonzado, agacho la cabeza perdido entre la urbe. ¿El lugar? Cualquier constelación que me permita girar hacia atrás.

Hace mucho frío en mis brazos
mientras el sol es un infierno de voces
que respiran bajo mi cabeza.

-Los pájaros no existen-

Las plantas en la ventana son el ruido avergozando
de una generación muerta.

Entre la desesperación y el ángulo de tus ojos, nos encontramos: Av. Canadá.
Y tenemos miles de atardeceres por dentro
estaciones meses dias
que no encontramos ya en nuestros bolsillos.

Dejame asomar entre la avenida de tu calle desnuda
descender entre tu vientre
seguir los rastros de la noche que se oculta
recorriendo la garganta de tu infierno subterráneo

Huevón de mierda, gritas casi escupiéndome en la cara, mientras pasas sin girar la cabeza. Gritar es una forma de huir. Espero y aún sigo los rastros lunáticos de tus piernas. Paras, como el silencio entre árboles con nidos nocturnos de aviadores suicidas.

¿Visionarios?

Regresas, cambiando los gestos. Re-compones cada paso como un pentagrama de 5 líneas acumuladas al frente de tu nariz.

- Encededor. Dame tu encendedor.

Palpo los 4 bolsillos, como 4 rostros de el silencio que no descansa.

- ¡¿Acaso no tienes un puto encendedor?!

Y la serpiente otra vez escapa de los libros y se sienta hoy junto a la locura. Digamos que todo esto no pasó, que es una constelación hecha de carne virgen que nos permite la costumbre de volver atrás. Pero no, decir algo que no es, es muy distinto a sentir que no pasó.

- Sísisi espera...

Tus angostos ojos permiten ver la luz como un bullicio
perdido desorbitado
manojo de animales
que viven dentro de ti.

Enciendes un cigarro y luego otro.

- Toma tenemos mucho que conversar, y tal vez comenzar, dices casi sin mirarme y empiezas a caminar.

Hierba #2

Mar

El tren nunca te llevará a mi casa. En realidad donde vivo yo no es mi casa. Tú fuiste mi casa. Entonces ya no tendré casa que venga a mí cuando tenga frío o la necesite.

El tren no podrá traer mi casa de vuelta.

Y ahora, estoy aquí en la estación, aún espero que llegue Mi casa, pero hace mucho sol y yo ya no tengo mucho tiempo para esperar la misma casa.

Absurdo

Come back. L, hoy diagrama mecanismos para entenderme. Do u understand me? Me alejo entre la necesidad de escalar a grandes tiempos la razón. Existen muchas maneras de estar frente a los Dioses. Los secretos persiguen como díscolos astros envueltos sobre la duplicada imagen. Recuerdo que recorrí la serpiente como si estuviera en casa. El psicotropismo de los agujeros negros de mis ojos duermen cansados mientras todo gira alejándose como el universo. Y yo, escondido aquí detrás de todo este infinito.

Don't sleeping. ¿Escuchas como el metal oxidado ingresa a tu cabeza como un MOKSHA?

Todo, absolutamente todo es mierda.
Excepto tú, pequeña ave.
Excepto tú, Alondra.

AbismomsibA

Y yo vuelvo
siempre
como un animal salvaje
a tus antiguos lugares
donde rescatarme

Flor de loto

La razón se va desprendiendo poco a poco de mi boca, la noche es un músculo que duerme sobre mi espalda. Ella me dice que no estaré solo, la física no importa mientras juntos en medio de la mierda conversamos, los agentes espirituales rodean y toman nuestras manos, en medio del hospicio escupiendo todo el resentimiento y el odio que mi sentencia aun habita desesperada.

Me pregunto aún si las ojos de la locura duermen sobre mi cabeza, y las voces son pequeñas suertes que me dictan como irá el día. Y aún temo, pero ya no como antes. Soy solo, y encontré la inmensidad en la abertura de mi boca que tomaba el cuadrilátero timidamente, y los movimientos eran lo que aún nos quedaba. En medio de mierda, mierda, mierda, mierda, mierda estoy hecho mierda. Manifiesto el nacimiento de la locura sin querer, como una señal solitaria que se inclina a tu cuerpo astral. Subimos a la nave, olvidamos nuestros cuerpos rebusqué en cada espacio no concreto, al este y el oeste de esta acción que aún no escapa del 4x4 DESAPARECER. Nos vimos de frente de ostado no prohibimos darnos la espalda, nuestras manos son conexiones del olvido. El tiempo no transcurre en el 5to piso, mientras niños agitan sus voces como fieras salvajes en medio de estas calles intransitables. El policia del kharma solo está hecho para disparar, no confirma todo acto. El espiral. el espiral. Mi voz tiembla y nos fuimos por miles de puertas que no se volverán a abrir, somos el loto el fuego el instante el espacio.