21 10 12   11:34

El miedo es inoportuno.

Hay que limpiar el techo, dijo Lola.

A mi no me gusta trabajar cuando hay mucho sol, sí, como lo lees. NO ME GUS TA TRA BA JAR BA JO UN SOL DE MIER DA. Sí, es agobiante. Yo tengo que caminar, mi trabajo consiste en caminar, buscar hurgar y el sol es mala compañía. No me gusta caminar con los bolsillos repletos de monedas, para la respectiva llamada.

-¿Alo perro?
-¿Ciego?
-¿Quién más te dice perro cadete?
-Jajaja pocos son los que llaman de público.
-¿Y como es?
-Baja nomá.
-Vale.

-¿Alo?
-Habla el ciego, listo.
-Ipso Facto.

Fumar y amar ya parecen la misma cosa.

Mioclonía cortical

Salir y no usar anteojos para el clima NOotropical. Las guerras en la ciudad son: noche o día, simpleza de elegir entre dos caminos. La derecha es una roca, el de la izquierda una línea; no se diferencian mucho, solo hace falta una cuchara.
Gardel debió haber sido un hombre sincero y frío. Difícil de poder asesinar. Los ganchos suelen remediar la tensión de la cuerda y unos pantalones que aún se rehúsan a bailar con estas horas de cantos con alas frágiles. Hace frío y no es clima es un espíritu enfermo que se abriga para no perder la mal costumbre de incendiarse.
El centro de Lima es una visión atormentada y los tejados grises abren la boca para ver la humedad y los hongos que consumen la tierra sedienta casi asfixiada. y Gardel, podría ser un asesino de arma blanca. La cercanía es importante a la hora de asesinar a alguien. Sentir aún el calor de los húmedos ojos y la respiración que choca con la otra piel. Asesinato donde solo hay dos testigos, el victimario y el victimado. Nadie más.
Debería comprarme un arma. ¿Para qué? No lo sé.

Lunes y no quieres volver a casa

Ayer leía a Mario 

y hoy al despertar 

he encontrado flores en tu cuerpo

Aves de paraíso

Lluvias de primaveras

siemprevivas 

astromelias 

pensamientos

azahares

y no me olvides

esos colores que siempre te gustaron.

100 mg de diazepam.

Lo piensas, son 10 pastillas. ¿10 pastillas son igual a 10 días? La distancia de la muerte a tus ojos, son 10 pastillas.
No te importa, es solo un juego. En realidad ya todo está incendiado, hueles a azufre a puro muerto, y eso que hoy te bañaste, no importa. Buen día, no responderá "Abuelo". El alimento de nuestras bocas, perdón solo esta boca es pedazos de muerte circulares, pastillas amargas y un vaso de agua del olvido, del Leteo.

-Gracias por el agua.

Duermes, estás cansado y tu ojos arriba que despiertan en otra multitud y todo pasa como el tiempo. Pasa inexistente la virtud caminando como el fuego entre tus espalda y nada sé, nada ré. No sé de mú si ca. Mi Sol La. Mi sol e dad, es cuestión de edad, de peinar bien mi columpio y entrelazar mi agua sobre tu vientre y gritar a todas tus voces, penetrar e internarme por la longitud de tus poros. El universo se está quedando rendido, dormido y 100 mg no son suficiente para este animal que no tiene más alimento que su soledad.

rRRrRrRrRrRrRrR, no son los gatos, es la vibración de la voz eléctrica que te despierta.

-¿Aló? ¿Quiiii...én habla...a?
-Jajaja ¿qué tienes?
-La muerte durmiendo en 10 diaze.
-Tonto no morirás, pero aún no quiero que descanses, conversemos.
-Alizé de mierda eres tú.
-No, tu mamá calata.
-No, ella tiene moral. Tú, no.

No llevas reloj

La ultima vez que nos vimos fue en un baño, está bien, queríamos ir a otro lado, sí, pero como siempre no tenia dinero, no es por que no quiera, era porque no quería trabajar ¿a quien demonios le gusta trabajar si aún existen los baños? Está bien lo siento, no soy de lo mejor, pero olvidaste esto en ese instante.
y claro porque también estabas perturbada por la alucinación anarquista y entonces todo cambio y el baño estuvo bien.

Eres un camino bordeado por adictos a la anfetamina
tienes los dedos cansados y amarillos de tanto fumar tu angustia
esa angustia que no hace mas que engendrar tus ojos cilíndricos amarillos

Yo solo quería encontrar tus ojos
Y los encontré,
barro húmedo que me sonríe.
abriste tu boca como quien da la bienvenida al recuerdo ajeno.

La ciudad duerme
bajo el tabaco mal parido
de este silencio
que frota como un ruido
loco niño entre tu boca.

eres la esperanza enajenada
de una generación muerta
mientras la lluvia que se hincha de tristeza
nos destroza los cuerpos,
hundimos los pechos para abrigar
nuestro destino hacia la noche huracanada
que se desprende del horizonte húmedo de tu cabello.

-¿Lo recuerdas?
-No.